Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.

¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.

Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

MIGUEL HERNÁNDEZ (1936-1937)

Fue el primer poema suyo que leí. Lo descubrí por casualidad en uno de los libros de la universidad de mi padre, escrito a mano en una hoja vieja de libreta. Lo primero que pensé al leerlo era ¡qué poeta mi padre! Con lo poco que lo parece... Demasiado bueno para ser verdad XD Luego, cuando le pregunté ya me explicó que no, que no era suyo. Y empecé a interesarme por el poeta de verdad. ¿Quién fue? ¿Qué vivió? ¿En qué momento y por qué escribió esto?

El poema es uno de mis favoritos. Mola la fuerza que transmite. Y las ganas que te da de ser león, águila, toro, pero no buey. Te trasladas a la época. Inicio de la guerra civil. Generales sublevados que quieren echar por tierra la República que tanto ha costado conseguir. Y te decides. No serás un buey más.

Y ahora, con todo lo que ha llovido. Más de 80 años dede la guerra civil; 32 de la muerte del dictador; apenas unos días después de la muerte de uno de sus ministros que ahora resultó ser ejemplar y uno de los padres de la democracia en España (tiene gracia...); con el único juez que se ha atrevido a revisar la absurda ley de amnistía y revisar la memoria histórica, sentado en el banquillo, acusado de prevaricación. En este momento lees este poema y vuelves a decidirte. ¡No soy buey!